Precipitação

Está a chover. Chuva de lágrimas secas que rolam até ao chão impermeável. Aqui, na troposfera, chove bastante. Uns dias são aguaceiros de desilusões, outros torrencialidades de tempestades revoltadas. Molho os campos de trigo e as casas dos Homens. Inundo automóveis e estabelecimentos. Há quem reclame comigo e barafuste para o ar, como se soubessem que os posso ouvir. Tapo a luz que ilumina os seus corpos suados, impeço que ganhem alguma cor para se gabarem aos amigos. Esquecem-se que quando o céu está nublado também conseguem bronzear-se, só não o sentem. Do outro lado da vida alimento-lhes o estômago. Enquanto lutam com chapéus de chuva, eu rego campos de cenouras e beterrabas. Os agricultores agradam-me. Para eles, sou uma espécie de bênção, sem mérito. O mérito, dão-no a um ser superior que julgam comandar as suas vidas. Ás vezes, há quem tente sobrepor-me, voar acima de mim. Vêm-me a grande altitude e atravessam-me. Exploram a minha matéria. Depois, concluem que não sou mais que água condensada. Para eles, sou vazia.
Sou uma nuvem que flutua em cima de nada mas que observa tudo.
Sou uma nuvem que torna o céu cinzento mas também o enfeita.
Sou uma nuvem que chove bastante, mesmo enquanto o sol parece brilhar por trás. E, aí, nasce o arco-íris.