Um dia faço esparguete.

‘’Mãe, bife com arroz? Sabes que eu não gosto nada de bife com arroz!’’ . E no preciso momento ouço um estrondo e sei exactamente de onde vem. Muitos gritos, demasiados choros e sofrimentos complementares. Quem te dera estar aqui, inserida num contexto onde te perdeste outrora, a comer um simples bife com arroz. E eu aqui ao teu lado sinto-me uma inútil por não poder ajudar-te, menina inocente. Enquanto eu estou cansada de tanto estudar, tu estás cansada de tanto gritar por socorro nos devaneios dos teus pais. De ver a tua mãe apontar-te uma faca e dizer que vai matar o teu pai, quando tu sabes que o problema dela é o vinho, aquela substância que tanto temes. Enquanto eu sorrio frente ao computador, tu enches-te de nervos deitada na linha do comboio á espera da morte, com a tua mãe e o teu irmão. Mas mais uma vez tu foste salva, não chegou a tua hora. A hora por que tanto anseias quando te fazem passar por situações que só os teus pais, apenas eles, merecem. Enquanto eu estou numa aula, a escrever sobre ti, tu estás na tua classe a pensar se a tua mãe já está outra vez desmaiada e deixou o teu irmãozinho de quatro anos desesperado. Enquanto eu me queixo de receber tantos telefonemas preocupados da minha mãe, tu só queres que a tua te vá buscar um dia á escola minimamente sã. E enquanto eu como bife com arroz tu estás aí, na casa ao lado, a levar porrada, a ouvir as asneiras que na escola não te deixam dizer, a chamar por ajuda, a tentas fugir para um sítio onde ninguém te encontre. E eu não sei o que fazer. Quem me dera poder mostrar-te um lugar onde tantos contrastes não existam, separados apenas por uma fina camada de cimento. Um dia salvo-te. Enquanto isso, tu vais continuar a sofrer, á espera de uma promessa que nunca te fiz e que eu sei que não vou poder fazer. ‘’Se ao menos eu fosse um bocadinho maior… ‘’ , dizes-me.