Cicatrizes

Solta um leve suspiro que o silêncio da noite abafa. Agita-se. Caminha num beco escuro, nas ruas de uma cidade agitada, entre drogados e mulheres da vida. Sente o cheiro a desodorizante barato misturado com o cansaço de um dia de trabalho. O odor entra-lhe pelas narinas e aloja-se no cérebro, como mais um testemunho da sua própria existência. Escurece cada vez mais. O medo apodera-se daquela estação de comboios e senta-se mesmo ao seu lado. Ela põe-se a pensar, faz um balanço quase inevitável daquilo que é a sua vida. A angústia tomou conta da sua própria alma. Com ela, vieram os comprimidos que não podem faltar na mala e na mesa de cabeceira.’’Só mais um não fará mal...’’ . O comboio parece ter-se atrasado, como sempre se atrasou toda a sua felicidade. Até que ponto necessita de continuar a resistir? Depois de tanto sofrimento, quem irá um dia dizer-lhe que valeu a pena? Acaba de ficar sozinha. O medo, agora, é apenas de si própria. O comboio não chega. Desce um degrau, talvez o mais longo que já desceu durante toda a sua longa jornada. Apaixona-se por aquele piso, o último relevo que os seus pés irão testemunhar. Pés, costas, agora cabeça. O céu não podia estar mais escuro. Despede-se das estrelas. Ouve um estrondoso apito, ao fundo. Com ele, a luz mais brilhante que alguma vez viu. A felicidade, agora que apanhou o comboio da morte, parece chamá-la.
Um sobressalto. O suor ainda lhe escorre pelo corpo. Abre energicamente as pálperas e dá um impulso na cama. Já passou, foi só um sonho. Relaxa. Volta-se para o outro lado, no seio de lençóis que aparentam abraçá-la.

‘’Para quê ter medo dos sonhos, se o verdadeiro pesadelo está á sua espera quando acorda?’’

Adormece.